Los árboles son mujeres

José Antonio Luengo

Paseo por el Parque del Oeste. Ha llovido la noche anterior y relativamente temprano hoy. El cielo está limpio, azul de otoño, vestido de azul turquesa, el del cielo sin nubes o del color del en un día soleado. Se huele y siente la humedad. El suelo húmedo, el césped mojado. Como recién regado. Apenas veo a nadie según voy entre los árboles, robustos muchos, más delicados otros, mezclado entre ellos, numerosos arbustos, protegidos por sus hermanos mayores.

Cruzo un puente sobre el que corre un cauce con agua. Se mueve esta con fuerza e intensidad y hace que uno se imagine con cierta facilidad que está en otro sitio. Mires donde mires ves verde, amarillos, ocres, marrones, rojizos. Todo bajo ese cielo azul al que para acceder con la vista tienes que levantar bien la cabeza. Así son las cosas cuando uno camina entre árboles tan majestuosos y vivos.

Según camino a su lado, tocando a veces sus troncos, invadiendo el césped que los rodea, pienso, en ese momento, que los árboles no son hombres. Sino más bien mujeres… Mujeres con sus marcas, sus heridas, mujeres con su piel, sus bellos pliegues… Mujeres mostrando, calladamente, su valor, su entereza, su fuerza, su valor, su presencia… Mujeres mirando al frente, aunque crezcan mirando al cielo. Con su color. Con sus colores y olores. También con su silencio. Y sus palabras calladas. Las que surgen de sus raíces y despliegues, de su capacidad para crecer y llegar. Con su elegancia insuperable.

Los árboles son mujeres, abrazando la tierra, protegiéndola. Evitando su descomposición. Creando vida.

El otoño, también, nos muestra las lágrimas de millones de mujeres. Son las hojas que dejan caer los árboles, con su color intenso y cambiante. Para rebrotar y mostrar, siempre, su belleza. Siempre. Siempre...